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PASSO DOIS
Vestes a roupa sem muito pesar, abotoa um a um os botões da camisa. E sem mais, vais abandonando o quarto. Olhar, nem de soslaio. Eu cravo as unhas no colchão, vou engolindo cada lágrima, me afogando até a porta ressoar fechando. Vou para a sala muito rápido buscar o que restou do teu cheiro. No oitavo andar quatro pés ensaiam um bolero. Passo a mão pelo rosto, enxugo o suor gelado. Sento-me no sofá, esfregando as mãos pelos joelhos, olhando para o relógio sem que ele responda uma letra. Minha cara tiquetaqueando pregada na parede. Eu vou dormir pelo cansaço.
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Foto: O Abandono - Camille Claudel
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