tempo, tempo...

acho que a vida anda passando a mão em mim
a vida anda passando a mão em mim
acho que a vida anda passando
a vida anda passando
acho que a vida anda
a vida anda em mim
acho que há vida em mim
a vida em mim anda passando
acho que a vida anda passando a mão em mim

e por falar em sexo quem anda me comendo
é o tempo
na verdade faz tempo mas eu escondia
porque ele me pegava à força e por trás

um dia resolvi encará-lo de frente e disse: tempo
se você tem que me comer
que seja com o meu consentimento
e me olhando nos olhos

acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando
do livro Pensamento do Chão, de Viviane Mosé

Escrevo ainda? Sigo adiante.

Escrevo ainda como quem busca um quê. E de frases soltas é que se faz esse espaço. Frases que só encontraram sentido no exato instante em que tocaram o papel esperando a próxima... a próxima frase que traria o inegável sentido do que está dito como se, todo o tempo, confluíssemos para esse sentido. Como se eu já o soubesse e apenas desse volteios por entretenimento.

Aviso logo: não faço sentido e não vejo sentido no que faço. Espero sempre o abraço que aceite essa minha parte tão vaga, a mão que segure firme essa minha palma tão fluida, uma linha que termine essa frase.

Espero ainda. Espero. Respiro. Descompasso.